A minha vida dava um filme português.

Cerca das 19.00h. Noite. Ruas de Lisboa. Algures entre Alcântara e o Saldanha.

Taxista (pela 57.ª vez) - E eu assim não posso trabalhar, com estas dores todas. O braço dói mas ainda o mexo, o antebraço é que já não consigo. Começa na coluna e já nem me posso mexer. E o médico que não me faz exames de qualidade alguma.

Roger The Shrubber (pela 147.ª vez) - Pois, pois. Isso é terrível.

T - E dão-me os anti-inflamatórios, mas aquilo já não me faz nada.

RTS - Pois, o corpo ganha-lhes imun...

T - Não me faz nada. Estou a pensar que o melhor é água quente. Ou água raz.

RTS - Pois, pois... Os antigos é que...

T - Uma pessoa põe aquilo quente no braço. Mas depois não pode apanhar correntes de ar. Aí estraga tudo.

(...)

T - Sabe o que lhe digo? Quem me dera que me desse uma trombose...

RTS - Uma trombose?

T - Sim, uma trombose. Mas que me matasse! Não queria que me desse uma trombose mas que eu não morresse dela... Ora, são € 8,10.

RTS - Tome lá. E deixe-se estar aí que eu tiro as malas. 

T - Ah, não se importe...

RTS - Bom trabalho e, olhe, saúde...

Atrium. Sou atendido por quem tenho a forte impressão tratar-se deste compincha, mas não lhe digo que acho que ele é quem eu penso que ele é.

Por vergonha. 

Mas também por medo que lhe doesse qualquer coisinha...